Laurent Gaudé

A deux heures de vol à peine. Le même monde : cette vendeuse aux cheveux nattés à la robe tyrolienne ridicule avec décolleté pigeonnant, pour que les hommes d'affaires s'arrêtent et achètent une boîte de chocolats ou un saucisson sous cellophane, vit dans le même monde que Shaveen, fusil automatique en bandoulière, ou que les gamins pieds nus du camp de Kawergosk, qui n'ont pas encore compris, parce qu'ils sont trop petits, que leur mère est en train de s'assécher, chaque jour qui passe et qu'elle n'aura bientôt plus de sourire en elle. C'est le même monde, laid d'être si différent, côte à côte. Et la vendeuse aux nattes blondes qui bat légèrement le rythme de cette valse de supermarché ne se doute pas de l'existence de Shaveen, comme les peshmergas n'ont pas le temps de penser qu'il existe peut-être un endroit où les montres sont en piles dans des boîtes en plastique et où l'on vend des saucissons en musique. Passer de l'un à l'autre, c'est ce qui est le plus dur...