Léo Malet

La petite femme nue constituait le manche d'un coupe papier dont la lame s'enfonçait entièrement dans le coeur racorni du vieux pirate et, en cette fin d'après midi d'une journée pluvieuse d'avril, le père Samuel ressemblait aux illusions des pauvres bougres qui venaient chez lui convertir leurs souvenirs en un morceau de pain.
Il était aussi mort qu'elles.
Peut être même un peu plus.