Léo Malet

Elle et Tony Charente formeraient un beau couple. Le couple idéal bien connu. Ni l'un ni l'autre n'avaient inventé l'eau bouillante , mais Nestor Burma était mariole pour plusieurs.

C'est aux iles Fidji
djidjididji.....djidjididji.
Ce n'était pas Jeanne qui chantait cette scie de caf'conc'. Le phono, mis en marche par Robert, l'envoyait par toutes les fibres nasillardes de son pavillon écarlate. Assis à une table, le vieux, quand il ne levait pas le coude, pianotait, scandant d'une main tavelée aux doigts maigrichons le rythme forain de la goualante de beuglant.

Quand je revins à moi, le jour pointait. Je me jetai sur mon lit et essayai de réfléchir. Je me sentais aussi mal foutu que la Constitution.

C'était une journée maussade qui déteignait sur tout. Ciel et moral étaient bas des plafond. Environ 3 semaines nous séparaient Noël, mais le Père Éternel, là haut, préparait déjà le réveillon des hôtes de la pension de sa Saints famille. Les plumes et les duvets qu'il arrachait du corps des oies, tombaient sur Paris. Et ces premiers flocons de neige, encore timides, seraient suivis plus hardis.

Il pivota et fit face au cadavre comme s'il s'apprêtait à lui administrer une raclée.
- Voilà le client, hein? glapit-il, des fois qu'il ait fait erreur. Dites donc, j'ai déjà vu cette tête quelque part. Au cinéma sans doute. (Cette fois, il rit bruyamment. La plaisanterie était toute aussi neuve.) Sapristi! fallait recourir à une doctoresse. C'est Favereau, le chéri de ces dames, celui qui fait rêver les dactylos! C'est un coup à les rendre nécrophiles...

bizarrerie des patronymes, l'inspecteur Legrand comme cela arrive souvent en pareil cas, était plutôt petit.

Je trouvai enfin un canif qui servait à toute autre chose qu'étaler du beurre sur du pain, poussai la clé jusqu'à la dégager de la serrure et asticotai celle-ci.
Peu farouche, elle répondit immédiatement à mes désirs.

- Soyez le bienvenu, Monseigneur. Vous avez revêtu pour nous rendre visite le costume de vos États. (J'arborais, en effet, lavallière, longs cheveux et feutre noir à larges ailes). A cela nous reconnaissons en vous l'aimable troubadour Sébastien Rossignol, venu roucouler en cette studieuse cité,pour la plus grande "joye" des escholiers, ribauds, truands et tire-laines, ses fabliaux, bouts-rimés et poétiques improvisations...C'est gaulois !

« N’y allez pas, c’est inutile ».
- Inutile ? dis-je. Et pourquoi ?
Elle avala péniblement sa salive. Les muscles de son cou se bandèrent. Sa poitrine se souleva, tendant davantage la laine de son tricot. Dans un murmure, elle prononça trois mots presque inaudibles, trois mots que j’ai souvent entendus au cours de ma carrière, trois mots qui forment le fond habituel de mes aventures, trois mots que je devinais lorsqu’ils passèrent ses lèvres plutôt que je ne les perçus, et que je lui fis répéter, je ne sais pourquoi.
- Il est mort, dit-elle. »

Il me toisa, amusé :
- Terroriste ? rigola-t-il. Vous n'en avez pas la touche …
Il était aussi marrant avec sa dignité qu'avec sa psychologie. S'il avait su combien de cadavres j'avais dans mes relations, depuis quelques jours …
- Je débute dans le métier, expliquai-je.

Je coiffai mon galure et pris la direction du village, la bouffarde au bec. On ne se refait pas. Même si, des fois, on se fait refaire.

Je ne suis pas de ces types qui refusent quelques ronds à un clochard, sous prétexte que le clochard n'a rien de plus pressé que de les convertir en coup de rouge. Un coup de rouge, c'est parfois plus nécessaire qu'un bout de pain. Ca dépend des circonstances.

Je bourrai ma pipe, curée et récurée, l'allumai, endossai mon pardingue et allai voir dans la nuit froide et obscure s'il y avait quelque chose pour Nestor.
Il y avait quelque chose.
Le coup de goumi habituel. Le bon coup de matraque des familles.

Charmante soirée, dit Marc en se déshabillant. Une agression...dont j'ai manqué faire les frais, un type dans le jus, l'interrogatoire au troisième degré d'une appétissante blondinette, la mise knock out et le garrottage d'un de vos alliés, l'entrée par effraction dans le logement d'un assassin décédé et fouille dudit. Avec vous, on ne s'embête pas.

Et la fête continue. Et ça roule et ça tangue. Je plonge vers la foule qui, en bas, s'est amassée et crie et hurle et gesticule. Je grimpe au sommet d'une vague et je redescend, dans le fracas du chariot cahotant sur son rail. Wagonnets de la Grande Roue, multicolorement éclairés. Avions à réaction, rouges verts et jaunes. Le ciel, les arbres de la Nation que je domine. Là-bas, Philippe Auguste et Saint Louis, sur leurs colonnes. L'homme de Bornéo, le sauvage. Et je descend, et je monte, m'abîme encore et redresse. La brise nocturne, le vent de la vitesse qui fouette le visage, sur ma nuque, le souffle de l'homme qui m'enlace. Le moutonnement de la foule et la houle. Toutes les attractions. De plus en plus fort, comme chez Nicolet. Sensationnel intermède. Je me dégage. Un coup sur le crâne. Un autre coup. Et ça roule et ça tangue. Criez, criez, criez. Je m'écroule, tout valse et tourne autour de moi, les arbres, les immeubles de cinq étages, l'armature métallique enchevêtrée du Grand Huit, je heurte les parois de l'entonnoir gigantesque maelstromique et puis ça ralentit, ralentit, peut être comme lorsqu'on meurt. Ca ralentit, je suis moins bousculé, ballotté, secoué, heurté, cahoté. Je glisse au sein d'une brume cotonneuse, sur un dernier et brusque spasme stomacal. Et puis, plus rien.

C’est écrit dans le style habituel, macaronique et vasouillard. La phrase démarre, s’entortille, revient sur elle-même, perd ses adjectifs, parle d’autre chose, virevolte, repêche ici un verbe, là un sujet, deux ou trois compléments surnagent, se démerdant comme ils peuvent, les virgules circulent et, au bout du compte, la fin contredit le début, mais qu’est-ce que ça peut fiche ? Des profs de philo ont, depuis longtemps, donné l’exemple. Bref, Ditvrai a des chances de décrocher le Goncourt.

Avant d'entrer dans l'Auberge...Lire les Frank Harding, les Omer Referger, c'est un peu comme lorsque que l'on feuillette l'album de photos d'enfance d'un "grand homme" - disons d'une personnalité ( De Gaulle enfant, Landru ou Petiot enfants, Mitterrand enfant, Trotsky enfant, Mauriac enfant, Mme Thatcher enfant en vacances aux Malouines, Stan Laurel enfant, mon arrière grand-père enfant etc.)- ça fascine toujours, on tombe toujours sur le charme, une sorte de poésie apparaît au fil des pages de l'album. Ainsi il était comme ça...On reconnaît déjà son regard magnétique...On discerne déjà le pli amer et volontaires des lèvres...Tiens, il mettait déjà son bras droit comme ça...C'est marrant, il louchait déjà..., etc.
Sauf dans leur famille (et pas toujours ) les photos des premiers âges de Tartempion, de Dugemol ou de Gabouchiaume n'intéressent personne. C'étaient des mômes comme les autres.
Mais les photos de Picasso gamin, de Staline mouflet, de Sartre bébé pardon ! Eh bien sûr, les photos de Léo Malet entre biberon et premiers falzars longs. Photos qui, ici, Dieu du Polar merci, sont des bouquins.
(Préface de Pierre Siniac)

A quoi je répondis, après l'avoir félicité de sa perspicacité, que parler franchement c'était ma spécialité ; que la franchise et moi, nous étions comme qui dirait mariés, pour ne pas dire que nous ne faisions qu'un et qu'il m'enlevait un joli poids de l'estomac, parce que je savais combien je faisais peine à voir à chercher des mensonges sans parvenir à les trouver.
Il observa seulement qu'il aurait cru la gent écrivassière plus apte à forger des menteries.

On n'a que le bon temps que l'on se donne.

Le décolleté de sa robe de cocktail était moins profond, ce que je regrettai. En pointe et légèrement drapé sur les épaules, il devait quand même laisser quelque espoir aux yeux de l'honnête homme. Si elle se penchait, par exemple. Mais je ne pouvais pas jeter des pièces de monnaie sur le tapis et l'obliger à les ramasser.