Lolita Pille

Chaque jour, j'assiste à l'abaissement de l'homme que j'aime, son menton qui heurte la table, ses mains tremblantes qui vident le sachet, qui façonnent les lignes, et elles disparaissent en un dixième de seconde dans le geste saccadé qu'il fait pour les aspirer, don entier de son être où je suis intruse.
Le nez plein, les yeux vides.
On ne baise même plus.
J'ai en permanence un goût de métal dans la gorge, je ne sens plus mes gencives, je saigne du nez tous les matins.
C'est le huis clos, l'autarcie. On n'appelle plus que notre dealer.
On essaye de tout essayer. Hier, on a fumé du crack.
Plaque de verre, billet roulé, cristaux immaculés. Il m'a volé mon vice.
Ça ne se vit pas à deux.