Lorand Gaspar

    
Soudain, le printemps sur le pays nu.
Je ne l'avais jamais vu aussi véhément, aussi barbare. Cavalerie d'Asie, le ventre des chevaux blanchi de sueur, harnachée de rouges, de bleus, de jaunes, les sabots résonnent derrière les volets clos de la mémoire. Comme ils nous labourent les muscles qui ne cillent !
Hier, en descendant par Quilt, j'ai vu le même lac d'anémones où tu avais couru comme désespérée de fraîcheur, l'âme essoufflée par tant de manque. Ton nom ? Mon nom ? Illettrée lumière.
Seulement cette chose que le matin déplie, rameau qui veille au toucher des eaux, gnose blanche des artères.
Et la terre, en nous, cherchant ses poumons, les paupières gonflées dans le bourdonnement du vert, tiré de la grappe d'une seule nuit !
    
JUDÉE, extrait (à Sarah)
p. 110