Louis Calaferte

Je sais qu'à dater du jour où j'aurais eu la force de m'emparer de ce malheureux bout de crayon, ce ne seront pas des notes éparses, mais des milliards de mots qui jailliront de moi, coeur révolté du volcan en déroute. Je ne cesserai plus de m'épancher. Larmes intarissables destinées, si peu que ce soit, à irriguer la corne sèche qui se ratatine derrière les fronts têtus des buffles, mes semblables, que je côtoie ordinairement. Le seul doute qui me retienne encore est d'ordre subjectif : saurais-je parler le langage buffle ? Oui, sans doute, si j'accomplis ce miracle de m'enfouir dans les labyrinthes du moi ancestral où tous les langages se confondent en un seul cri syncopé. Se frayer un chemin dans cette nuit orageuse, frémissante du ululement des morts, ne doit pas être entreprise commode, c'est tout ce que je peux dire.