Luce Guilbaud

Avec nos mains. . .


Avec nos mains retenues par les herbes
avec nos voix qui adoucissent le soir
avec les rochers de nos îles
avec le bleu de nos rêves
avec la poussière de nos enfances,
nous transformons nos douleurs en automne rouge,
nos pluies battantes en asters.
Et pendant les veillées d'après moisson
nous partageons les instances du Message.