Marc Petit

page 85 [...] Plus de grille au château, depuis un mois, la foule pénètre. Des enfants armés de fourches harponnent dans les bassins d'énormes poissons aux yeux gras ; crocs de bouchers et planches à clous, crevant les peaux glaireuses, piquent dans la chair caoutchoutée d'où giclent des fontaines violettes. Déjà il n'y a plus un seul carreau aux fenêtres ; portes enfoncées, meubles éventrés, vases brisés qu'un pied écrase en miettes, dentelles souillées. La haine monte aux visages, tout l'amour humilié des générations perdues. Des millénaires de corvées, de famine et de coups de fouet, des millénaires de filles violées et d'enfants morts donnent l'assaut, investissent la place, ligotent le temps prisonnier. Un cri trop aigu pour sortir garrotte le dernier instant : des poings s'écorchent aux lambris ; un crâne cogne et éclate contre le marbre d'une cheminée ; des corps à moitié nus se tordent sur les tapis, d'autres, raidis, s'effondrent au milieu des vomissures.

Longtemps, le soir et toute la nuit, feux et fumées. De la Plotzk juive, on aperçoit une lueur, tout le monde sait. Les vieux, volets fermés, prient en silence dans le noir. Rivka pleure. Elle cache ses yeux. Je vois ses mains et ses cheveux. Mendel, voûté dans la pénombre, apprend à voix basse un discours. {...]

On se doute que mes confrères d'outre-Atlantique, de leur côté, ne tardèrent pas à relever le gant. Partout, suivant mon exemple, les meilleurs architectes se mirent à consacrer leur talent à construire dans la glace. À Saint-Paul, à Montréal, à Ottawa, dans les Rocheuses, d'étranges et éphémères villes fantômes naissaient, le temps d'un hiver, drainant des foules toujours plus grandes et plus excitées. On vit monter, bloc après bloc, des cathédrales de glace, des Capitoles, des Maisons Blanches et des Saint-Pierre de Rome aux dômes neigeux ; des colosses de Rhodes, des phares d'Alexandrie, des Parthénons et des palais du dalaï-lama aux couleurs d'ice-creams ; des Colisées, des Sacrés-Cœurs, des pyramides de Chéops avec leur sphinx, artistement construites comme des igloos ; des Tours de Pise, des temples d'Angkor, des murailles de Chine et des jardins suspendus de Babylone couverts de givre ; des Grands Canyons du Colorado gelés, des Niagaras, et jusqu'à une fidèle reproduction du mont Everest au 1/50e, faite en vraie glace de l'Himalaya fondue et reconstituée.
Tout ce tapage, on s'en doute, n'était pas dénué d'arrières-pensées commerciales.

Avec l'impertinence d'un fils de famille, il s'attribuait la gloire et le mérite de l’œuvre paternelle. (p.39).

Passion partagée tant que chacune des deux personnes qui forment un couple accepte de tenir en lisière son propre génie, son propre démon. Mais cette mutilation réciproque, ce double sacrifice, n'entraînent-ils pas d'eux-mêmes une décrue de la passion, dès lors que l'objet aimé se dépouille à nos yeux de l'étrangeté, du lointain qui le rendait si fascinant? Toute passion n'est-elle pas malheureuse par nature, s'adressant à ce qu'on ne possède point? (p.18).