Marguerite Rothe

Une mise en abyme où l’imaginaire ne désirait qu’une chose : aller de plus en plus loin, de plus en plus haut, de plus en plus profond sur les chemins de l’inconnaissable Connaissance. Comme une algue extraordinaire, l’éclat doré des bois précieux glissait le long des courbes et des arêtes des meubles. Mon regard effleurait tout, ne savait où se poser, où s’attarder. Il butinait. Il allait de la lumière ambrée des godets d’opale à l’ombre blanche d’une statue. Se perdait dans les veines roses ou grises qui couraient, désordonnées, dans la chair glacée des marbres.