Mathieu Gaborit

Paris, les ailes déployées, brandissait de sa main droite la torche éclairant le monde.
La nuit, je le savais, une pluie d'argent jaillirait et retomberait en poussière diamantée sur les eaux finement ridées; puis l'or flamboierait au haut de la gerbe et se volatiliserait dans des tons d'opales, qui se dégraderaient à leur tour pour se noyer dans un doux flot d'émeraude.