Maurice Genevoix

Il semble par instant que se fasse une accalmie, que l’on puisse enfin respirer, revoir l’espace et les étoiles. Mais déjà passe une rafale nouvelle, emportée dans le même mouvement frénétique, comme charriée par un ouragan. Mais c’est toujours le même silence calme de la nuit tiède, le même friselis de l’eau contre le flanc de la barque en dérive. Pas tout à fait les mêmes pourtant : car le miroir du fleuve s’émeut maintenant de sauts coulés, de rides furtives qui le frôlent, s’entrecroisent et s’allongent, renaissent sans trêve au fil du courant. Ce sont les chevesnes, les vandoises, les ablettes qui sont montés à la surface et qui happent, sans bondir, en glissant souplement, silencieusement aussi, à coups de nageoires tranquilles, les éphémères tombés sur l’eau.
Et tout à coup avec la même brusquerie feutrée, tout s’éloigne et disparaît. C’est fini, le nuage est passé. La nuit reprend sa transparence, sa profondeur, son scintillement d’étoiles immobiles. p 117