Maurice Genevoix

C'était le jardin du jeudi, sept ou huit ares enclos de murs, sauf d'un côté que bordait une haie, des thuyas hantés d'escargots : deux pelouses à rosiers fous, à cassis et à seringas, une tonnelle d'aristoloche, des pommiers en cordon, un rang de groseilliers épineux, quelques pêchers en espalier. Mais quel jardin, où claquaient des ailes de pigeons, où bourdonnaient des abeilles maraudeuses, où des dytiques nageaient dans le bac aux eaux de pluie ! Tout ce qui naît dans un cœur d'enfant, tout ce qui le fait palpiter, le serre, l'oppresse, l'exalte jusqu'à l'indicible, les paroles, les cris, les silences, tout cet apprentissage pathétique que notre vie, si longue soit elle, ne fera jamais que redire, demeure pour moi inséparable de l'ombre chaude des pruniers rouges, de l'odeur qu'une feuille de cassis exhale sous les doigts qui la froissent, du dytique rond et noir sur le vert violent des mousses d'eau, des épines acérées sous les globes des groseilles à maquereau.