Maurice Gouiran

Alors, je m'étais baladé, trois mois durant et sans jamais quitter son fauteuil, de la Russie de Dostoïevski à l'Amérique de Mailer en passant par la Catalogne de Montalban. J'avais parcouru, l'espace de quelques pages, les chemins tracés par Orwell, Cohen ou Steinbeck. Je m'étais laissé bercer par les mots et les images, les révoltes et les amours, au point de croire naïvement que la raison d'être au monde était toute entière contenue dans le verbe des écrivains et non dans les courbes de croissance, les progressions à deux chiffres et la rigueur prônée par les gouvernants.