Maurice Richardson

Malheureusement, nos ennuis étaient loin d'être terminés. Le psychiatre, seul capable de soigner le slice d'Engelbrecht, fut victime d'une grave dépression nerveuse. Ma faiblesse physique m'empêcha de jouer correctement la succession de positions malaisées qui suivit : le cabas de Mrs. Summerskill, le pagne de Gandhi, le bureau de Molotov au Kremlin, les salons de thé de la ville de Lincoln, un Salon de décrottage dans le vieux Marseille. A chaque fois je ratais complètement mes coups et j'en appelais à Engelbrecht : "C'est toi qui nous a fourrés là-dedans, camarade, c'est donc à toi de nous en sortir." Et le petit Engelbrecht souriait gaiement et laissait parler son swing. Rien ne pouvait décourager ce nain conquérant.

Onze mois et dix jours s'étaient écoulés depuis que nous avions quitté le tee de départ, et je venais de jouer notre 2 674 321 769e coup, un petit pitch délicat par la fenêtre du train de 15h30 en provenance de la gare de Waterloo, lorsque le Premier Caddy poussa un grand cri et entama un pas de danse traditionnelle irlandaise. Nous avions atteint le green.