Michel Bernanos

Une musique lointaine dans un tunnel noir... Des prés où l'herbe est bleue... Une lumière qui paraît verte... Et puis soudain, une douleur atroce montant du plus profond de son être... Un flot d'haleine chaude au fade goût de sang...

Elle respire encore. On parle, on vit autour d'elle, mais elle sait qu'elle n'est plus tout à fait avec eux. La peur de la douleur qui demeure là, tapie au fond d'elle-même, prête à remonter, la poursuit au milieu de ses rêves. Elle vomit de la bile aigre comme la mort [...]

Elle va crier, elle crie ! Mais elle a beau hurler sa souffrance, personne ne lui donnera la poudre blanche qui lui ferait chevaucher son superbe destrier d'or.