Michel Bernanos/5
2 notes
Résumé :
Qui est Lorris ? Quelle est cette vengeance qu'il poursuit à travers les étouffants paysages du Brésil magnifiquement connus, ou ceux d'une France figée par l'hiver ?
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Critiques, Analyses et Avis (1)
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Publié en 1963.
S'il comporte certains ingrédients du roman policier, il s'agit plutôt d'un excellent roman d'aventures, mené à un rythme effréné. La première partie, lumineuse, se déroule dans un Brésil réaliste des années 60, de Manáos à Rio, de la jungle étouffante aux palaces de Copacabana. "L'étranger", personnage à la fois cynique et tragique, en pleine vendetta, a tout de l'archétype du roman noir. Nous le suivons dans les plantations de pavot (la fameuse "neige" du titre), les bars glauques et les favelas. le contraste avec la seconde partie est d'autant plus fort. Dès lors, nous nous retrouvons dans un Paris terne et obscur. Michel Bernanos ne néglige pas pour autant son style soigné et sa narration menée tambour battant, riche en rebondissements. En arrière-plan, on reconnaît cette tristesse familière, ce désespoir tragique qui irrigue toute l'oeuvre de Michel Bernanos.
S'il comporte certains ingrédients du roman policier, il s'agit plutôt d'un excellent roman d'aventures, mené à un rythme effréné. La première partie, lumineuse, se déroule dans un Brésil réaliste des années 60, de Manáos à Rio, de la jungle étouffante aux palaces de Copacabana. "L'étranger", personnage à la fois cynique et tragique, en pleine vendetta, a tout de l'archétype du roman noir. Nous le suivons dans les plantations de pavot (la fameuse "neige" du titre), les bars glauques et les favelas. le contraste avec la seconde partie est d'autant plus fort. Dès lors, nous nous retrouvons dans un Paris terne et obscur. Michel Bernanos ne néglige pas pour autant son style soigné et sa narration menée tambour battant, riche en rebondissements. En arrière-plan, on reconnaît cette tristesse familière, ce désespoir tragique qui irrigue toute l'oeuvre de Michel Bernanos.
Citations et extraits (1)
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Une musique lointaine dans un tunnel noir... Des prés où l'herbe est bleue... Une lumière qui paraît verte... Et puis soudain, une douleur atroce montant du plus profond de son être... Un flot d'haleine chaude au fade goût de sang...
Elle respire encore. On parle, on vit autour d'elle, mais elle sait qu'elle n'est plus tout à fait avec eux. La peur de la douleur qui demeure là, tapie au fond d'elle-même, prête à remonter, la poursuit au milieu de ses rêves. Elle vomit de la bile aigre comme la mort [...]
Elle va crier, elle crie ! Mais elle a beau hurler sa souffrance, personne ne lui donnera la poudre blanche qui lui ferait chevaucher son superbe destrier d'or.
Elle respire encore. On parle, on vit autour d'elle, mais elle sait qu'elle n'est plus tout à fait avec eux. La peur de la douleur qui demeure là, tapie au fond d'elle-même, prête à remonter, la poursuit au milieu de ses rêves. Elle vomit de la bile aigre comme la mort [...]
Elle va crier, elle crie ! Mais elle a beau hurler sa souffrance, personne ne lui donnera la poudre blanche qui lui ferait chevaucher son superbe destrier d'or.
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