Michel Tremblay

J’avais passé tout le mois de juin, même dans ses pires jours, quand il était terrassé par d’affolantes quintes de toux, à lui lire, en anglais s’il vous plaît, tous les volumes de Tales of the City d’Armistead Maupin qui nous avaient fait rire et pleurer et qui m’avaient donné, à moi, des complexes, comme chaque fois que je lis quelque chose qui me bouleverse. Pourquoi s’entêter à vouloir écrire quand on arrive devant des œuvres comme celles-là, pleines de vie, brillantes, si semblables à ce qu’on voudrait écrire soi-même ?