Michelle Good

Et soudain, ce ne fut plus une pomme sous ses yeux, mais une orange horriblement familière. L'image de l'étiquette bleu vif collée sur la caisse d'agrumes que frère John gardait toujours dans sa chambre l'envahit, au point qu'il se crut de nouveau transporté là-bas, à la Mission. L'odeur du frère lui assaillit les narines, la main du contremaître qui lui faisait signe de s'éloigner fut remplacée par celle du religieux, pâle et potelée lui tendant chaque fois une orange, misant sur sa faim pour le tenter... Un instant plus tard, il se mit à pleuvoir de l'argent, les billets voltigèrent dans l'air telles des plumes, et Kenny eut l'impression d'avoir été projeté au sol, sur le corps du contremaître dont la lèvre et le nez pissaient le sang. Les cueilleurs se bousculaient, criaient et gesticulaient pour saisir la manne tombée du ciel quand Kenny avait fait voler la table d'un coup de pied.
_ Arrête ! cria quelqu'un en le tirant par l'épaule. Reprends-toi, bon dieu !
C'était Wilfred.
Kenny le regarda, presque aussi hébété que l'homme à demi inconscient allongé sous lui. Il jeta un coup d'œil au visage ensanglanté du contremaître, puis son propre poing et se releva d'un bond, aussi surpris que les autres par son accès de violence.
Chancelant, il s'écarta de la mêlée.