Nicole Krauss

Ce soir-là, alors que le ciel passait de l'orange au violet, Epstein se tenait face à la mer, torse nu et débordant de vitalité, d'une liberté d'oiseau, convaincu qu'il comprenait enfin ce à quoi avaient abouti tous ces renoncements, tous ces dons. A cette mer. A cette légèreté. A cette faim. A cette ancienneté. A cette aptitude à soudain s'enivrer des couleurs de Jaffa, dans l'attente que son portable affiche un message provenant de l'autre côté ; d'une existence plus vaste ; de Moïse, sur le mont Sinaï, qui avait tout vu et se hâtait à présent de descendre le lui dire ; d'une femme à qui il n'avait plus que lui-même à offrir, des gens auxquels il avait instamment demandé de livrer quatre cent mille arbres sur le flanc d'une montagne dans le désert.