Nicole Villeneuve

Seuls les yeux ont la permission de parcourir les lieux. Le bruit de jappements se rapprochant derrière eux déclenche une série de martèlements dans leur poitrine. Et leurs jambes flageolent quand une grosse boule aussi noire qu’un ours vient leur faire face en grondant, les nasaux retroussés et les dents sorties de sa gueule ouverte. Est-ce l’une de ces bêtes qui ont dévasté la cuisine ?

La voix connue d’Aimé Marchand commande au chien de se taire. Pivotant promptement, Pauline lève la lanterne vers un homme à la barbe fournie, couvrant à demi la peau basanée d’un visage percé par un regard austère, que les travailleurs accusent d’être aussi glacial qu’un hiver rigoureux.