Nora Roberts

- (...)Comment votre mari est-il mort ?
- Accident d’avion. Ligne intérieure. Il revenait d’un voyage d’affaires. La télévision était allumée, et il y a eu un flash spécial. Ils n’ont pas donné de noms, mais je savais que c’était l’avion de Kevin. J’ai su qu’il était mort avant qu’on vienne me l’annoncer.
- Et vous savez parfaitement quels vêtements vous portiez, quand vous avez entendu ce flash. Vous savez ce que vous faisiez, où vous vous trouviez, dit-il d’une voix clame, le regard direct. Vous vous rappelez les moindres détails de cette journée.
- Pourquoi dites-vous cela ?
- Parce que c’est le pire jour de votre vie. la veille et le lendemain sont sans doute flous, mais vous n’oublierez jamais rien de ce jour là
- Vous avez raison, reconnut-elle, touchée et surprise par son intuition. Vous avez perdu quelqu’un vous aussi ?
- Non, pas de cette façon. Mais une femme comme vous ne se marie pas, ne reste pas mariée si son mari n’est pas le centre de sa vie. Et si ce centre vous est arraché, vous n’oubliez jamais.
- Non, confirma-t-elle, je n’oublierai jamais.
Cette journée était gravée dans son cœur à tout jamais.
- Vous savez, ajouta-t-elle, c’est le témoignage de sympathie le plus perspicace et le plus juste, le plus réconfortant qu’on m’ait jamais donné. J’espère que vous ne vous vexerez pas si je vous dis que cela me surprend.
- Je ne me vexe pas si facilement. Vous avez perdu le père de vos enfants, mais vous avez construit une vie à vos fils – une belle vie, on dirait. Cela demande beaucoup de travail. Vous n’êtes pas la première femme à qui je m’intéresse qui ait des enfants. Je respecte la maternité et ses priorités. Cela ne m’empêche pas de vous regarder et de me demander quand je vais vous déshabiller.
Elle ouvrit la bouche et la referma, se racla la gorge, but une gorgée de vin.
- Eh! Bien, finit-elle par dire, c’est direct.
- Avec une femme d’un autre genre, je viserais directement le lit.