Nora Roberts

— Hé, toi, tu t’imagines que c’est qui qui va payer pour ça ? T’es rien qu’un faiseur d’embrouilles.
— Salut, m’man, Moi aussi, ça me fait plaisir de te voir.
— Sois pas, insolent avec moi ! J’ai eu des flics plein la maison à cause de toi.
Alors elle jeta un regard aux deux hommes présents. Comme son fils, elle les reconnut immédiatement.
— Il a presque quatorze ans. C’est plus mon problème. Ce coup-ci, il reviendra pas chez moi. Fini d’avoir sans arrêt les poulets et les assistantes sociales sur le dos.
Elle écarta violemment l’infirmière qui tentait de la prendre parle bras et se pencha sur le lit.
— Pourquoi t’es pas mort ?
— J’en sais rien, répondit calmement Phillip. J’ai essayé.
— T’as jamais rien réussi, grinça-t-elle, méprisante, avant d’insulter Gentil Flic qui tentait lui aussi de la tirer en arrière. Une nullité, voilà c’que t’es. Viens surtout jamais essayer de pieuter chez moi quand tu sortiras de là ! hurla-t-elle alors qu’on l’entraînait hors de la chambre. Je veux plus jamais te voir.
Phillip attendit en l’écoutant brailler, jurer et exiger des formulaires pour l’éjecter définitivement de son existence. Puis il leva les yeux vers Méchant Flic.
— Vous croyez vraiment pouvoir me faire peur ? Je vis avec ça. Il n’y a rien de pire au monde que de vivre avec ça.