Nora Roberts

- Non, dit-elle, personne ne m'a blessée. Les yeux clos, elle se laissa flotter, se sentant étrangement rassurée par ce contact, protégée, portée aux confidences.
- Lorsque mes parents sont morts, reprit-elle d'une voix hésitante, ça m'a fait mal. Si mal, que je me suis repliée sur moi-même, retirée de la vie, d'une certaine façon. Je croyais très important de me montrer adulte et responsable, même si j'étais encore loin de l'être.
C'était curieux, mais elle n'avait commencé à en prendre conscience qu'au moment où elle avait renoncé à afficher cette responsabilité obsessionnelle. Plus étrange encore, elle pouvait l'expliquer à Stephen très simplement alors qu'elle venait à peine de le comprendre elle-même.
- Ma tante Jeannie était une femme généreuse et attentionnée. Elle m'aimait beaucoup, mais elle avait oublié ce que c'est que d'être une jeune fille, à supposer qu'elle l'ait jamais su. Brusquement, je me suis aperçue que j'avais gâché ma jeunesse, privée de ces sottises, ces coups de cœur, ces impulsions auxquels tout le monde a droit au moins une fois dans sa vie. Alors, j'ai décidé de rattraper le temps perdu.
Les cheveux de la jeune femme flottaient au gré de la houle paresseuse, ses yeux étaient toujours clos, et les lignes de son visage semblaient polies par l'eau, comme un marbre. Elle n'était pas vraiment belle, songea Stephen, pas dans le sens classique du mot, mais elle était fascinante, déroutante, dans son allure et dans sa façon de réagir et de penser. Et plus encore dans la spontanéité désarmante avec laquelle elle prenait la vie à bras-le-corps comme si elle ne voulait pas en perdre une miette.