Pablo Neruda

C'est la matin plein de tempête
au coeur de l'été.

Les nuages voyagent tels de blancs mouchoirs
d'adieu,
le vent les agite de ses mains voyageuses.

Innombrable coeur du vent
battant sur notre silence amoureux.

Bourdonnant entre les arbres, orchestral et divin, comme une langue pleine de guerres et de chants.

Vent qui dérobe en vol rapide les feuilles mortes et dévie les flèches palpitantes des oiseaux.

Vent qui la détrône en vague sans écume
et substance sans poids, et feux inclinés.

Se brise et se submerge son volume de baisers
combattu à la porte du vent de l'été.