Pascal Quignard

Nous sommes en 1640, Monsieur Descartes vient de perdre sa petite fille de cinq ans.

Nous sommes dans la nuit du 24 août 1572, où l’on égorge les protestants – page arrachée du journal de Montaigne, trop monstrueuse peut-être pour être gardée.

Nous sommes le jour béni où des écailles tombent de nos yeux.
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« Effroi… » « Il y a des mots, oui, qui ont un caractère un peu fermé sur eux-mêmes, un peu autistiques, qui ne correspondent pas exactement à la définition du dictionnaire. Ce sont des mots talismans. Prenons le mot "effroi", dont l'étymologie signifie "sortir de la paix". Pour moi, "effroi" n'est pas effrayant, c'est le mot de la naissance, le contraire de l'angoisse, qui est une peur, alors que l'effroi est une découverte. La beauté pour moi est donc liée à l'effroi, et je tiens à ce mot parce que je crois qu'arrive un moment, au cours de la vie, où l'on se rend compte que les sédatifs sont mauvais, qu'il faut que la vie soit nimbée d'un peu de peur encore. C'est cela qui doit nous attirer et nous arracher à la torpeur qui gagne toujours un peu plus chaque jour. Oui, garder un peu d'effroi en soi. »
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« Derrière tout nid il y a une coquille brisée. »
Derrière tout livre, il y a un cœur blessé.
Dans la naissance du jour le nymphéa blanc est le premier à s’ouvrir.
À sept heures, c’est le millepertuis.
À huit heures, c’est le tour du mouron.
À neuf, c’est le souci …