Pascal Quignard

Il se peut que certains de nos désirs ne correspondent ni
au corps – ou à ce qui en lui fait défaut, manque, s’affame,
s’exaspère –, ni au hasard du sexe que nous portons entre nos
jambes – et qui nous coupe de l’autre moitié du monde –, ni à
l’image qui nous repère sous le regard des intimes – un peu
impudique, maladroite, un peu inapprivoisée encore –, ni à
la silhouette qu’on se souhaite en se privant de nourriture, en
buvant moins encore, en s’amincissant pour ne plus être vu,
– ni à celle dont on croyait absurdement qu’elle nous oblige
parce qu’elle était censée nous protéger dans l’esprit de ceux qui
nous avaient créés, – ni à celle si délaissée qui nous caricature
dans le monde tellement proche des petites maisons où on vit,
avec ses familiers, ses voisins, ses chats, ses chiens, ses merles,
ses petits écureuils, ses furets, sa fouine, son hérisson, sa taupe
et sa corneille, ou du village où l’on va chercher le pain, où l’on
va, de potager en potager, acheter les légumes, où l’on va, de
cave en cave, goûter et acheter son vin.
Ni à l’identité et aux numérotations qui nous rappellent à
l’ordre à l’intérieur du groupe.
Ni à la société dans laquelle nous sommes surgis inopinément.
Ni au temps où nous vivons – à supposer que nous passions
notre temps à vivre dans notre temps.