Patricia Wentworth

Il croisa le vieil Ezra Pincott, qui se dirigeait vers le pub où il allait passer la soirée. Lui non plus n’avait pas changé, depuis cinq ans : toujours aussi sale et mal vêtu, mais d’après l’avis général, le meilleur braconnier de la région. Personne ne l’avait jamais pris la main dans le sac et Lord Marfield, le président du tribunal, n’hésitait pas à affirmer qu’Ezra Pincott mangeait du faisan beaucoup plus souvent que lui.
— Bonsoir, Ezra ! s’exclama Garth.
Celui-ci s’approcha d’une démarche traînante.
— Mauvais temps, M’sieur Albany. Et la bière est mauvaise. Elle coûte deux fois plus cher qu’avant, et elle est trois fois moins alcoolisée. C’est ce que j’appelle une mauvaise période.