Patrick Jacquemin

J’ai dans la tête une machine
une usine qui fulmine
combine imagine
et je me demande si c’est cela la vie :
un esprit fou qui me régit

Ecrire

Rêve d'enfance

Ecrire par envie
par amour par passion

Jeter l'âme
dans l'imaginaire
en des flots de mots
de vers
et d'aventures

C'est fait !

J'ai accompli ce qu'il fallait
ce que mon instinct commandait :
laver un honneur humilié
une estime bafouée rabaissée
les épurer de leur médiocrité
et puis
à l'abri d'un grand saule
dont les feuilles bruissent
sous l'effet d'une brise
m'endormir et rêver.

Depuis toujours ou presque je sais
en tous cas depuis que je pense
que les méandres de mon esprit
sont sinueux certes
emmêlés souvent
infinis sûrement

J'eus aimé parfois qu'il fût plus simple
ou plus limpide
ou moins intrigant
mais ce n'est pas ainsi qu'il est
et donc que je suis.

Je suis perdu dans la vie

C'est étrange
le chemin est pourtant tracé
de la vie à la mort

La Vie

Longtemps je me suis posé la question
du sens de la vie
et puis un jour
au beau milieu d'une nuit
la vérité crue m'est apparue :
Vivre est le sens de la Vie

Il en est ainsi car
si elle n'était vécue
la vie ne serait pas
et puisqu'elle ne peut être qu'en étant
l'essence de ce qu'elle est
son sens est donc d'être

Ce qui compte pour communiquer, c’est une sensibilité, une empathie, une écoute. C’est grâce à cela que des animaux et des plantes se marient et dépendent totalement l’un de l’autre. C’est par ces vertus que dans des lieux d’Afrique, à la fin de la saison sèche, certains animaux savent d’instinct où tombera la première pluie, alors que chaque année le lieu de cet événement est différent. C’est cela encore qui amène certains poissons, papillons, oiseaux, et tant d’autres à migrer, et à toujours retrouver le bon chemin. C’est cela enfin qui a poussé l’humain à développer, par la parole, une telle complexité d’expression. Nous ne savons que peu de choses sur la communication dans la nature et sur l’intelligence du vivant. Mais force est de constater que celle-ci est plus répandue qu’on ne le croit.

« Tu estimes tout avoir
Mais tu peux me croire
En réalité tu n’as rien
Car ce que tu détiens
N’est pas le fait
De ta propre volonté.
En vérité tu n’existes
Qu’à travers un monde matérialiste
Une civilisation qui te leurre
Qui crée la terreur
Un monde d’apparence
Et de concurrence
Un univers d’avoir
Et de pouvoir.
Nous les fleurs
Nous n’avons pas peur
Car c’est de terre et d’eau dont nous nous nourrissons
Du vent et du soleil dont nous jouissons.
En n’ayant rien développé
Nous n’avons rien à espérer.
Chaque année nous n’“éclosons” que peu de temps
Mais ce temps-là, nous le vivons pleinement
Sans contrainte et sans désolation
Sans aucune autre obsession
Que d’être le temps qu’on est.
C’est de la vie la seule vérité. »

Préserve bien cette liberté, celle d’être qui tu es, de penser et d’agir de façon juste, généreuse et intègre.

À quoi ça sert, putain, que je bosse comme une malade ? Que je coure toute la journée ? Que je réussisse ? À quoi ça sert, tout ça ?
Elle inspira profondément, essayant de contenir une sourde colère, mais le feu consumait son esprit et le sang bouillait en elle. D’un coup, il lui fallut décharger la pression. Elle contracta ses muscles fins, agrippa son volant, puis le tira pour l’arracher. La rage l’envahissant, elle serra ses petits poings, et, telle une forcenée, elle le frappa, le cogna, l’insulta, l’injuria, libéra des flots de haine, poussa des cris barbares, pendant de longs instants, sans s’arrêter, sans reprendre son souffle, jusqu’à ce qu’elle en suffoque et qu’un valeureux passant frappe à sa vitre…