Patrick Leidet

Nul ne pouvait me promettre en ce lieu, les pas de
Maupassant pourtant espérés. Rien ne me laissait présager
non plus que sur la route de Criquetot, aux abords de
La Guillette, traînaient encore les effluves d’éther laissées
par le conteur. Mais sa présence ici n’était qu’imaginaire.
Aussi, je ne pouvais croire, ni à une rencontre
providentielle avec Boule de suif qui ne tarderait à prendre
une diligence pour un voyage nourri d’opprobre et de
remords, ni à une visite à La Maison Tellier qui fermerait
ses volets dès le soir venu, dans les méandres d’un boxon
où tant de bourgeois s’encanailleraient aux plaisirs de la
nuit.