Patrick Lowie

Il avait envie de se taire. Vivre par miracle. Danser. Miauler dans l'absence. Il voulait s'étendre dans une larme de paradoxe. Bailler ses instincts. Palper le corps comme on palpe l'âme pour rejoindre l'immortalité.

Alexis ! Tu seras jaloux de mon virus. Lui, il est avec moi, dans moi. Tout le temps.

Dans mon rêve, le plongeoir interminable est le doute qui nous empêche de vivre et qui n'est autre probablement que le temps qu'on se décide enfin à vivre.

Un abri de fortune dans un oasis. L'impression de voir les lumières de la ville encore au loin. Je donne des noms aux étoiles. Je leur donne les noms de ma famille et de mes amis. Je pourrai ainsi les contempler toutes les nuits et leur parler. Je dessine sur un morceau de papier les étoiles et je leur met un nom juste à côté. Cette idée me fait sourire et m'émeut. Et j'entends un bruit. Une voix. Un nomade qui parle à son dromadaire. Il me surprend le contempler. Je vois mal son visage. Je lui dis quelques mots en arabe. Je lui dis que je suis un ami. Un frère. Il me propose de dormir là. A côté. J'en suis ravi. Nous ne parlons pas. Il s'endort immédiatement. Moi aussi. Je rêve. Je suis dans une mosquée. Je suis devenu Musulman. Je prie Allah. C'est un rêve. Mais je me réveille et ma tête vacille un peu. Le désert est une drogue. Le nomade qui s'était endormi proche de l'autre arbre dort encore.

Le magnétisme de notre amour circule dans les veines de ces arbres.

Berlusconneries d'une fin de siècle inquiétante.

Les horreurs parviennent aux oreilles des plus sourds.

Il s'autoproclame conservateur de son propre enchantement.

Ta joie sublime et experte me rassure quand mon index se creuse un chemin pour rejoindre cet espace pour moi indéfinissable que les scientifiques se sont plu à nommer en latin inguinem.

Les représentations des nations puent la choucroute.

La diplomatie est la dentelle de l'hypocrisie.

De vouloir faire avancer le monde. Lui qui n’avance jamais. En tous les cas, jamais à notre rythme bien trop rapide. Vivre en osmose avec le vent et le sable. En osmose avec soi-même. Avec Dieu peut-être. Ou avec ce qui lui ressemble. Avec cette force inconnue qui nous permet de continuer à vivre malgré qu’on sache pertinemment bien ne pas savoir ce que l’on fait ici entouré d’autant d’abrutis. Qui doivent me prendre eux aussi pour un abruti.

La beauté cache toutes les fragilités.