Paul Greveillac

Figé dans ses rides plus sûrement que dans le formol, le visage de Jia était impassible. Dans les doigts du vieil homme, qui ressemblaient à du petit bois, une cigarette achevait de se consumer. Comme s'il vérifiait la conformité d'une série de boulons, l'ancien commissaire politique examinait les estampes de Nouvel An récemment produites par ses élèves.[...] Mais rien de ce qui lui passait devant les yeux ne lui semblait valable. Tout cela manquait cruellement d'originalité. Pire, exhibait de flagrantes lacunes techniques. Bande de bons à rien, pensa le professeur. [...] La moutarde chinoise lui montait au nez. Ses doigts le chatouillaient... Je finis mon clope et je déchire tout ça.
Enfin, alors qu'il s'y attendait le moins, un miracle se produisit. Le professeur ne souriait jamais. Mais son œil sembla soudain s'étirer. Plisser jusqu'à devenir rieur. Là, entre ses mains, il tenait enfin ce qu'il cherchait.