Philippe Blanchon

Du sable sur les quais. Les chevaux sous les ormes.
Ânesses, ânons. Le regard – le dos long des brunes
et la rose des filles clandestines ; ainsi leurs fils… Sur
la plage, les voies – les paires. Trèfles entre les dalles
en mesure, sonnent, ceux-là résonnent dans un calice
qui repart déjà vers d’autre mers ; loin la mort et pères
de leurs pères voient courbes et flots, arcs et marées,
cheveux déliés et les franges. Mignonnes bientôt
ne se fanent et les vents jamais ne cessent en fracas
en brise, verre absent, en volées fuguent les graines.