Philippe Claudel

(Car) aucun sexe n'est pareil à un autre, aucun ne s'orne des mêmes fragrances, et les baisers qu'on y dépose, comme des offrandes ou des consolations, tentent d'apprivoiser la belle créature endormie qui semble y vivre, dans un prégnant parfum qui, selon les femmes, rappelle le boisé de cèdre, le pain que l'on grille, la faible acidité du cédrat, le musc de certaines fourrures sauvages, le lait, le malt, le caramel, mais tout ceci dans une atténuation de notes mineures, une susurration d'odeurs qui, pour être perçues et célébrées, demandent à ce qu'on s'approche au plus près, qu'on y pose ses narines et ses lèvres, qu'on l'embrasse et le respire, les yeux fermés, avec l'humilité agenouillée de l'orant devant la déesse. Les doigts et les lèvres qui viennent rêver sur le sexe des femmes gardent longtemps, longtemps, le souvenir de leur parfum, comme si celui-ci ne voulait pas mourir, comme nous-mêmes ne voulons pas mourir sinon, peut-être, comme dans le plus beau des songes, tout au creux de leurs cuisses.