Philippe Claudel

Ma femme est morte, dit monsieur Bark tout en écrasant le mégot de sa cigarette sur le trottoir avec le talon de sa chaussure. Cela fait deux mois. Deux mois, c'est à la fois long, et très court aussi. Je ne sais plus mesurer le temps. J'ai beau me dire, deux mois, deux mois, c'est-à-dire huit semaines, c'est-à-dire cinquante-six jours, cela ne représente plus rien pour moi.