Philippe Curval

Une vis de protection à déboulonner. Véra souleva le hublot, se hissa vers l’extérieur. Sans lui en donner la raison, Gaon lui avait pourtant recommandé de ne pas mettre le nez en dehors de l’habitation. Mais elle n’avait pas su résister au plaisir de respirer l’air du matin chargé d’une odeur iodée. Dehors, quelques nuages gris fer glissaient dans le ciel huileux, comme pour souligner la température élevée qui régnait en permanence sur le continent. Un corbeau perché sur le toit d’en face déploya ses ailes, s’envola, puis se posa sur la balustrade qui équipait la terrasse d’un immeuble voisin. Vigilante, une cubana en costume kaki montait la garde. Si peu éloignée que Véra ne put s’empêcher de remarquer que le bouton central de sa veste avait sauté sous la pression de son ventre proéminent. La flique tendit la main vers l’oiseau qui s’y jucha en croassant.
En un tournemain, elle extirpa un œil du corbeau, le glissa dans son visionneur. Un sourire naquit sur son visage ingrat, éclaira son regard terne.