CLITON:
Je ne t'ai rien celé, tu sais toute l'affaire.
LA NOURRICE:
Tu m'en as bien conté, mais se pourrait-il faire
Qu’Éraste eût des remords si vifs, et si pressants,
Que de violenter sa raison et ses sens.
CLITON:
Eût-il pu, sans en perdre entièrement l'usage,
Se figurer Caron des traits de mon visage,
Et de plus me prenant pour ce vieux nautonier
Me payer à bons coups des droits de son denier ?
LA NOURRICE:
Plaisante illusion !
CLITON:
Mais funeste à ma tête,
Sur qui se déchargeait une telle tempête
Que je tiens maintenant à miracle évident
Qu'il me soit demeuré dans la bouche une dent.
(Acte V, scène 1)