Je suis mort. Ca m'arrive tous les jours.
Machine diabolique, le téléphone, dans ce pays d'exil. Sa technologie défaillante génère parfois de vraies perles d'oralité, véritables sketches impromptus, lorsque par exemple tu vas pour appeler, t'apprêtes à composer un numéro, et découvres que la ligne est bloquée, occupée par deux voix féminines qui conversent déjà. Tu poses doucement le combiné, t'allonges tout près sur ton divan, branches le haut-parleur, t'allumes une clope en silence, et tu espionnes: la culture de l'autre dans son théâtre intime...