(p. 167)
Que dit-elle, précipitamment, français arabe mêlés – mais parle-t-elle ? n’est-ce pas moi qui la fait parler en moi ? –, elle recule, ouvre la porte en grand sur la pénombre: entre le corsage et le short une peau rose et brune, vermeille pâle et le nombril comme un coquillage à fleur de sable ou d’eau: je vois la fesse, le rein, la croupe, c’est bien depuis une gorge, sa bouche entrouverte, qu’elle « parle » de plus en plus doux maintenant que j’ai presque tout vu d’elle: ma paume veut sa croupe – elle pas assez sortie pour que je puisse la voir – , mes lèvres sa bouche, mes dents – que je ne connais pas – ses dents qu’elle, à chaque miroir, regarde, lèvres retroussées; mon cœur son cœur.