Il y a beaucoup de livres dans les bibliothèques, dans les maisons et même dans les chambres des enfants. Quand on les ouvre, c'est comme si l'on ouvrait une fenêtre. Mais, pas une vraie, plutôt une fenêtre dans la tête qui vous emmène dans le rêve.
Le petit livre vole bientôt tout près des nuages.
On ne voit plus qu'un point brillant.
Tout à coup, il bue contre un énorme ballon.
Le petit livre a rencontré une montgolfière.
Dans la nacelle, le petit livre aperçoit un homme
à la barbe et aux cheveux tout blancs.
"Icare! C'est Icare! se dit-il. Il a vieilli,
mais il a réussi à s'envoler."
" Il y a très longtemps, Icare était prisonnier dans un labyrinthe. Pour s'enfuir, il imagina de voler comme les oiseaux. Il se fabriqua des ailes avec de grandes plumes et les colla sur ses épaules avec de la cire. Puis, il s'éleva dans le ciel. il vola très haut, toujours plus haut. Il s'approcha si près du soleil que la cire fondit. Les plumes se détachèrent et Icare tomba dans la mer."