Citation de Cielvariable
— Buvez quelque chose ?
Il possédait une voix étonnamment grinçante qui détonnait avec son aspect physique.
Brad se découvrit, froissa son stetson dans sa ceinture d’armes. Des cheveux indisciplinés, longs et noirs comme sa barbe, lui tombèrent sur le front. Il commanda de la bière.
— Quoi ? éructa le gros barman en ouvrant une bouche de carpe. Une bière ? Dites donc, l’homme, vous vous croyez où ? À New York ? De la bière ! Elle est bien bonne celle-là !… Ici, l’homme, on ne sert que deux choses : du whisky sec et du whisky à l’eau !
Et il s’agitait dans la fumée des pipes et des cigares planant en vagues paresseuses, comme un poisson pris dans les remous d’une cascade.
— De la bière ! voyez-vous ça ! répéta-t-il après avoir aspiré une grosse bouffée d’air. Apprenez, jeune homme, qu’il y a six mois, ici, c’était la guerre ! Vous le saviez ? Je vous le dis ! Et je vous dis aussi qu’il se passera du temps avant que vous buviez de la bière ici ! Et je vous dis encore…
Brad regardait d’un œil vide le gros homme aboyer ses sottises. Il était trop fatigué pour lui prêter une oreille attentive, pour s’amuser de la chose, et il attendit patiemment que passe l’orage en fixant le cadre vide d’une énorme glace, derrière le bar.
Enfin, le barman se tut, essoufflé et rouge. Brad laissa tomber :
— C’est fini ? Je peux demander un whisky ?
Le visage de l’homme de bar devint cramoisi. Il s’apprêtait à hurler quand une main de fer l’agrippa par sa chemise et le tira en avant. Brad, tordant le vêtement d’une torsion lente du poignet, s’adressa durement au barman :
— Écoute, Beau-Gilet ! Écoute bien ! Je m’appelle Brad Heart ! Tu ne me connais pas, mais sache que cette guerre dont tu me parlais tout à l’heure, je l’ai faite ! J’ai tué assez d’hommes pour en être écœuré ! J’ai vécu quatre ans avec un fusil à la main, comme la plupart des gars ici présents.
Il possédait une voix étonnamment grinçante qui détonnait avec son aspect physique.
Brad se découvrit, froissa son stetson dans sa ceinture d’armes. Des cheveux indisciplinés, longs et noirs comme sa barbe, lui tombèrent sur le front. Il commanda de la bière.
— Quoi ? éructa le gros barman en ouvrant une bouche de carpe. Une bière ? Dites donc, l’homme, vous vous croyez où ? À New York ? De la bière ! Elle est bien bonne celle-là !… Ici, l’homme, on ne sert que deux choses : du whisky sec et du whisky à l’eau !
Et il s’agitait dans la fumée des pipes et des cigares planant en vagues paresseuses, comme un poisson pris dans les remous d’une cascade.
— De la bière ! voyez-vous ça ! répéta-t-il après avoir aspiré une grosse bouffée d’air. Apprenez, jeune homme, qu’il y a six mois, ici, c’était la guerre ! Vous le saviez ? Je vous le dis ! Et je vous dis aussi qu’il se passera du temps avant que vous buviez de la bière ici ! Et je vous dis encore…
Brad regardait d’un œil vide le gros homme aboyer ses sottises. Il était trop fatigué pour lui prêter une oreille attentive, pour s’amuser de la chose, et il attendit patiemment que passe l’orage en fixant le cadre vide d’une énorme glace, derrière le bar.
Enfin, le barman se tut, essoufflé et rouge. Brad laissa tomber :
— C’est fini ? Je peux demander un whisky ?
Le visage de l’homme de bar devint cramoisi. Il s’apprêtait à hurler quand une main de fer l’agrippa par sa chemise et le tira en avant. Brad, tordant le vêtement d’une torsion lente du poignet, s’adressa durement au barman :
— Écoute, Beau-Gilet ! Écoute bien ! Je m’appelle Brad Heart ! Tu ne me connais pas, mais sache que cette guerre dont tu me parlais tout à l’heure, je l’ai faite ! J’ai tué assez d’hommes pour en être écœuré ! J’ai vécu quatre ans avec un fusil à la main, comme la plupart des gars ici présents.
