Pierre Pelot

Dans cet endroit protégé, il y avait lui, Aimé Dupondt et il y avait Lana. Elle ne disait rien. C'était comme cela. Elle n'était pas endormie, non. Pas exactement. Elle pouvait bouger et marcher. Elle était plutôt...Comment dire ? Elle était plutôt hypnotisée, voilà. Comme dans certaines histoires. Lui, Dupondt, il était le maître. Il commandait. Il menait le jeu.
Et Lana se déshabillait, doucement, lentement. Elle retirait son pull, elle faisait glisser sa jupe...Bon Dieu !
Elle faisait ce qu'il voulait. Elle courait, nue, avec simplement son soutien-gorge qu'elle dégrafait, qu'elle remettait, dégrafait encore...
Cela durait des siècles...
- Vous m'avez l'air un peu fatigué, m'sieur Aimé.
Dupondt sursauta, rouvrit les yeux et se retrouva nez à nez avec la trogne hilare de Valentin. Il se sentit rougir jusqu'à la racine des cheveux.
- Ça...Non. C'est...Ça va bien, bafouilla t'il.
- Vous z'allez pas me refaire le coup d'avant hier, hein ? Parce que, bon Dieu, quand vous en avez un coup dans le nez, on ne vous tient plus, dites donc.
- Ça va, répéta Dupondt, un peu plus rouge encore.
Quand Valentin parlait, on pouvait l'entendre à l'autre bout de la salle, en dépit du vacarme. Plusieurs têtes se tournèrent dans leur direction.
" Sale con ! pensa Dupondt. Sale gros porc cocu ! tu vas te taire, dis ?"