Pierre Sarrasin

Il y a parfois de ces journées d’automne qu’on dirait faites exprès par le diable lui-même pour accabler le cœur des hommes : un crachin froid, insidieux, tenace, s’abat continuellement sur la terre ; des nuages épais, traîtreusement cotonneux, font barrage au moindre rayon de soleil qui aurait l’audace de chercher à percer cette épaisse muraille ouatée ; l’humidité, perfide, s’insinue partout, se faufile sous les portes, dans l’embrasure des fenêtres, par le plus petit interstice de la toiture ou par le conduit des cheminées, jusqu’au cœur même des foyers. Une bûche vaillante a beau craquer dans l’âtre, rien n’y fait : ce ne sont pas ses insignifiantes flammes qui parviendront à réchauffer la pièce, à l’illuminer un tant soit peu, à tenir à distance les idées noires. Ainsi, chacun dans son coin broie ses pensées les plus désespérées, conscient que l’hiver arrive à grands pas, que la maladie rôde, et que les jours à venir réserveront peut-être de bien funestes et cruelles surprises.
C’était par une de ces journées mornes et grises qu’un nouvel inspecteur de police devait se présenter au village de Montfermeil.