Raymond Carver

Il lui lisait des vers de Rilke, poète qu'il admirait beaucoup, lorsqu'elle s'assoupit, la tête sur son oreiller. Il aimait déclamer des vers, et il lisait bien, d'une voix sûre et bien timbrée, basse et profonde, qui quelquefois s'élevait, frémissait. Quand il lisait, il ne quittait jamais son texte des yeux et ne s'interrompait que pour puiser une cigarette dans le paquet posé sur la table de nuit. Cette voix cuivrée la plongeait dans des rêves de caravanes quittant des cités fortifiées sous la conduite d'hommes barbus en robes. Elle l'avait écouté quelques minutes puis ses paupières s'étaient fermées et elle avait lentement dérivé vers le sommeil.