Rémy Watremez

Elle est belle. Elle titube et elle est belle. Je remarque toujours quelque chose à décrypter sur les lignes de son visage. C'est l'un de ses derniers concerts.

Autant dire que les starlettes d'un jour, il en a vu défiler et il sait les flairer à la seconde près. De quoi les foutre dehors sans avoir donné la moindre once d'espoir. Mais là, il y a cette part d'inexplicable qui s'est invitée derrière le microphone. Au moment où il a ouvert la porte et aperçu cette silhouette frêle surmontée d'une sombre choucroute chevelue, il a su que quelque chose allait se jouer entre les murs de son studio nouvellement bâti.

Le bonheur est au garde-à-vous, il guette, pas loin.

Derrière les grandes enceintes du devant de la scène, les verres vides et renversés s'accumulaient. Derrière eux, une flaque d'alcool épousant à merveille les reflets bleus des projecteurs.
"Papa, tu sais que c'est difficile..."