Revue Desmos

Midi (oeillets rouges)

Nous nous mettons d'accord et tu ne partiras pas.
Ou si tu pars finalement
Que ce soit à l'aube ou au crépuscule
-tant ils se ressemblent
-que ce soit le voyage silencieux du postier avant
que tu te réveilles
ou t'endormes profondément
sur la route du printemps
et dans ce
sourire sourd
après -avoir tressé des fleurs dans mes cheveux
des oeillets rouges
Un instant exactement avant
que je te laisse ta main
celle que tu m'avais promise dans une autre vie
et que sans marcher,
m'inclinant sur elle,
j'emprisonne ta chair
dans la couleur de l'après-midi
Pour te couvrir toi aussi de fleurs,
d'oeillets rouges (p.86)

5/7/2010, l'oncle Pétros Yeoryadis, "Le Postier de Libération nationale"

Hélène TZATZIMAKI, née à Athènes en 1986
Elle se produit sur d'importantes scènes musicales grecques et a édite,
en 2012, son premier album, "Circé", qui a reçu des critiques très favorables

Le Dîner

De quoi une nuit peut-elle s 'emplir ?

Du parfum d'un jasmin suspendu
au balcon voisin
d'une lune perchée sur octobre
d'une boisson qui attend ses glaçons
de deux chats et une pelote.
qui roule derrière eux
de l'enfant qui dort l'innocence
de la mère qui garde l'espérance
de l'horloge du monde qui sonne les douze.

De quoi une nuit peut-elle s'emplir ?

Des oiseaux qui apprennent le sommeil rapide
du grillon qui gratte les paupières de la nuit
des ombres qui nous révèlent notre autre apparence
de la promesse qu'il fera jour à nouveau
d'une nappe qu'on tire et tant pis si elle a mal.

De quoi une nuit peut-elle s'emplir ?

D'un poème que l'on dresse pour dîner.

[p.70]

Dimitris PERODASKALAKIS
(né en Crète en 1965 .Il est l'auteur de livres et d'articles sur la tragédie
antique et la poésie néo-hellénique)

CONDITIONS DE FIANÇAILLES

Je veux une bague d’herbe
Quand elle se fanera tu m’en feras une nouvelle
L’été brûle les sucs verts
Tu m’en apporteras une chaque jour.

Je veux un oreiller de papier
Où s’impriment tes larmes
Où les traces de ton souffle
Ecrivent, la nuit, des histoires.

Je veux un arbre pour maison
Sans salon ni cuisine
Où nous poser un peu dans ses branches incommodes
Avant et après nos envols.

Je veux aussi une robe de chemin
Pour m’habiller de poussière de voyages
Tourner dans ses courbes en dansant
Et quand je cesserai, nue, te trouver.

LENA KALLERGI
Traduit du grec par Marie-Cécile Fauvin

Le cordon ombilical

de Dimitris PERODASKALATIS (né en Grèce
en 1965)

Minuit passé
Le médecin m'invite
A couper le cordon ombilical
De l'enfant qui me fait père

J'entre dans la petite salle
j'inaugure la vie
Mais ne trouve pas la veine de mort
Pour la couper net à la racine
Et à jamais changer la mortalité

La mortalité le sait bien
On ne coupe jamais le cordon ombilical
Il lie ceux qui sont nés à ceux qui naîtront
Avec le noir écheveau du temps.
(p.69)

Neige et eau

Au col de la nuit s'accrochent
des flocons éblouis, blancs
sous le burin d'un sculpteur inconnu ciselés

Si tu tentes de les enfermer
dans tes mains, ils fondront aussitôt.
A leur place une goutte étincelle
d'eau fraîche,
qui n'est que la poussière
de ta poignée de main
avec le sculpteur inconnu,

avec Celui qui a souri et scellé fermement
Son art entier en une oeuvre
prête à disparaître
dès qu'un mortel l'effleure
(p.78)

-Haris PSARRAS [né à Athènes en 1982. Il a fait des études de droit à Athènes et Oxford. (...) Il est également l'auteur d'essais et de traductions]