Rick Bass

Mais comme chaque saison révèle la mise en place d'une nouvelle vague de coupes claires - deux cents et quelques années de tout un univers de beauté et de grâce soudain réduit à néant -, je me demande quelle espèce d'individus prédateurs et ineptes peut permettre qu'on fasse pareille violence non seulement à leur terre, ou à tout autre terre, sans songer aux paysages qui vont par la suite envahir notre champ de vision en découvrant jour après jour ses versants dénudés, toujours plus dépuoillés. Ces paysages empliront désormais la vie de leurs enfants, jusqu'à ce qu'un jour advienne une génération qui n'aura rien connu d'autre et qui acceptera ce spectacle comme normal et juste, alors que chaque année le dégel montrera l'avancée de l'érosion et que les montagnes peu à peu disparaîtront, le mystère cédant la place aux escarres.
Certains jours, je me dis que ce moment de bascule n'est plus très loin - deux ou trois coupes claires de plus et l'émerveillement s'effacera devant la rage, la joie devant le désespoir, au point de non-retour où nous n'éprouverons pratiquement plus que les seconds, alors que les premiers se seront évanouis, ou presque.
A quel moment se dit-on que trop, c'est trop ?