Robbert Fortin

Chaque mouvement se complique

Le dernier vol de l’ange est compté
l’aile plane au-dessus des brouillards
d’heure en heure chaque mouvement se complique

il suffirait que l’eau monte jusqu’aux genoux
que la mer s’approche des chevaux
les miracles asséchés jusqu’aux derniers
ça viendrait aggraver les mots
que la peur raconte pour étendre la menace

demande-toi comment traverser
si l’ange n’a plus de porte par où entrer

il ne fait pas meilleur dans la tête des pigeons
ni mieux dans tes questions

où pourras-tu poser les yeux
que tu ne peux plus porter sur tes épaules