Ron Rash

Je referme le carnet et longe la berge jusqu’au pont. Dans le canal de fuite du plan d’eau, un scintillement insolite. J’ôte chaussures et chaussettes, roule le bas de mon pantalon. La froidure de la rivière monte, chaque pas un granuleux fléchissement de sable. Je sors une canette, vide l’eau dont elle est remplie. Le soleil dans mon dos projette mon ombre en avant. Il frôle l’auparavant de ce que je sens passer, comme le souvenir de quelque chose qui n’a pas encore eu lieu.