S.H. Kovski

Arrivé près du quai, il regarda chalutiers et fileyeurs amarrés, se cognant sur les bouées au gré des remous. Les tintements métalliques de quelques cordages berçaient ses pas et accompagnaient ses pensées. Tous ces bruits composaient l’ambiance qu’il appréciait le plus au monde, et il était incapable de s’en passer. L’air iodé constituait une vraie fontaine de Jouvence.

Rachel réfléchissait tout en faisant la moue. Elle aimait sa grand-mère et s’inquiétait de même : elle était son doudou, son ancre, son biniou. Si son esprit brumeux dérivait sans ses rames… Elle était à un âge où le réel se perd, les souvenirs otages prenant le pouvoir, mémoire vacillante et raison trop fuyante, l’esprit tout dominé par l’écrasant passé.

L’incompris fait peur.

Génie et incompréhension vont souvent de pair.

Selon lui, les jeunes qui s’aventuraient à se biturer sans limite loupaient le principal objectif de la boisson. Cela demandait une certaine éducation : pour bien boire comme pour l’amour, conclut-il pour lui-même, il fallait y aller par petites touches pour obtenir un final explosif.

Il aimait qu’on lui parle des vies d’antan, qu’on lui donne à voir ce que d’autres avaient goûté, expérimenté. C’était pour lui comme naviguer en pays lointain pour rapporter en souvenir des bribes d’existence qu’il garderait à jamais.

Le bien-être ressenti quand il tenait les pinceaux, l’apaisement lorsqu’il apposait les couleurs sur ces toiles vierges, ce flot d’émotions merveilleuses, ce pot-pourri de sensations l’emmenaient en un monde où la réalité s’effaçait. Il s’oubliait lui-même. Il se perdait, s’échappait de cette vie pour en découvrir d’autres qui le rassuraient. Des songes qui lui appartenaient.

Le début de l’incompréhension marque la fin de la raison, de notre faculté à rendre intelligible ce que nous expérimentons par nos sens. Cela montre nos propres limites.

Adolescent, l’un de ses passe-temps consistait à lire le visages des gens pour en deviner la vie. Il inventait alors des bribes d’existences, nourrissant souvent les crises de fou rire de ses amis.

Enky fixait Mima. Sa face était figée sur un sourire, dents serrées et lèvres retroussées, son corps décharné presque verni et luisant à la lumière de l’ampoule à ses côtés. Elle ressemblait à une peau de bête tannée. La momie gardait ses yeux clos en haut d’un fin visage d’ambre.

Enky se retourna vers Mathias et se baissa à sa hauteur. L'homme murmurait le prénom d'Arthur. Considérant qu'il n'était plus un danger, il monta les marches deux par deux et fouilla les pièces du rez-de-chaussée.
Il enfonça la porte de la bibliothèque et trouva une salle boisée emplie de livres de haut en bas. Des plinthes et moulures en bois verni faisaient le tour de la pièce. Une petite cheminée close par un portillon coulissant en fonte noire et au rebord de marbre blanc était entourée d'étagères en bois garnies de livres aux reliures épaisses.

Au bout de la promenade, plus à l'ouest, la digue se finissait au contrefort d'une falaise. Ici, la mer assaillait jour après jour le rivage escarpé. Elle prenait son élan au rythme des marées et mugissait accompagnée de ses alliés : la pluie, le vent et le tonnerre. La falaise se poursuivait en pointe, s'élevait et perçait les remous. A son sommet, isolé, se trouvait un manoir. Sombre et austère, pourtant majestueux, il paraissait faire jaillir de ses cheminées le présage de tempêtes à venir.

L'image de la lame ensanglantée restait imprimée en lui, comme gravée dans ses yeux. Mathias hurlait toujours en gravissant les marches de l'escalier. Par instants, il fermait les paupières et galopait, agrippé à la rampe en bois. Sa gorge s'asséchait sous ses appels à l'aide - il criait à s'en déchirer les cordes vocales. Il parvint sur le palier du premier étage et entendit les notes lourdes du piano tombant du grenier.
- Maman !

Son frère avait changé, et, parfois, il ne le trouvait pas normal. Pas normal qu'un enfant de douze ans préfère dessiner sans discontinuer plutôt que de partager les mille trésors de la vie. Pas normal que Mima en vienne à remplacer leur mère et son papa en son cœur. Pas normal du tout. Arthur n'était pas méchant, même s'il ne parlait que rarement, mais son mutisme grandissant et sa passion dévorante pour la peinture l'inquiétaient de plus en plus.