Samuel Zajde

C'est quelque chose une aube... Personne ne sait dire quand ça commence ; et quand on pense que ça y est, ça a disparu et c'est le jour. Une cire qui fond, voilà l'aube, du temps liquide. Celui qui assiste à ça, derrière sa fenêtre, il fait un étrange emprunt horaire ; à croire que ces minutes ne comptent pour rien, qu'elles ne rognent pas sur le temps qui reste à vivre.